А снег такой свежий,
 А снег такой белый,
 Что кажется желтым,
 Рисованный мелом
 На черной доске снеговик. 
 И что было силы
 Швыряет белила
 Художник
 И к бухте идет.
 Там снежная буча
 Его неминуче
 Догонит, повалит, сомнет. 
 Но тени синеют,
 Как небо Гвинеи,
 На снежном крахмальном платке.
 Художник бледнеет,
 Писать их не смеет,
 Художник снежок мнет в руке.
 И сажей - вороны,
 Без блеска, без лоска,
 До жжения глаз, объемно видны.
 Сейчас он печенья
 Им купит в киоске
 За то, что прекрасно,
 Контрастно черны.
 И в снег он забросит
 Кружочек монетки,
 И пусть потом каждый
 Его засмеет,
 Платок из сатина
 Повяжет на ветку,
 И, как витамину,
 Возьмет почку в рот.
 
 А снег все идет!
 Он восторженно новый,
 Нисходит на землю
 Его благодать.
 И очень нелепо
 Ловить его словом,
 И очень нелепо
 Его рисовать.