Первый мой муж был неудачник. Хорошо помер рано. Не долго мучился. Второй - артист. Душевный человек. Все песенки пел, на гармошке играл. Да и в ансамблях всяких разных по гастролям катался, перед депутатами выступал, с президентом за руку здоровался. Но и тот долго не прожил. Сердечко, видать, не выдержало: волнения-то много, наверно, испытал перед выходом на сцену. Вот и помер прямо там за кулисами-то. Да, малясь жалко было, мужа. Веселый был, подарки дарил. Но, видать, Богу не надобно таких веселых на земле содержать, вот он и забирает их себе-то. Небось, одному там скучно без артистов-то.
А вот третий жив. Кровопийца эдакий. Никак не хочет отходить в мир иной. Ну совсем никак. Все ноет, ноет мне на ухо. Одно и то же. Завязывай, да завязывай. Чего я ему? Алкоголичка что ли? Так, выпиваю иногда. И то, по дням, так сказать, праздничным, да по выходным, ну и с горя, а как же? Как же без этого? Выпила грамм двести, и горесть с души сама спрыгивает, как будто только ждет этого.
Кстати, с радости тоже, почему бы не выпить? Так, малясь совсем можно-то. Все ведь выпивают, и я пригубнуть люблю. Что в этом плохого?
А ему, видите ли, не нравиться, что я выпиваю. Правильный мне нашелся. Семейный психолог. И угораздило же мне дурехе за него выскочить! Кругом женихов-то сколько, и все спортсмены - грудь колесом, голос соловьем. Не то, что этот. Скукоженный весь, в очках, и голос такой нудный, как у кассирши на вокзале:
- Бросай пить.
Надоел он мне. Честно надоел. Но не везет теперь с мужьями-то, скукоженный в очочках, да живуч, гад этакий. Нравоучитель недоделанный, но ничего и этот рано или поздно крякнет, не Бог же он бессмертный! И ему рано или поздно конец придет. Отдаст концы, как пить дать отдаст. Такая уж участь у всех женихов моих поднебесная.
Но я особо не страдаю от этого. Даже порой рада бываю. Помер муженек - поминки. А поминки - это что? Конечно. Лишний повод выпить, правда, не на халяву, но ничего, тоже весело. Гости вокруг, соседки соберутся, жратвы принесут, водки, конечно. Кутьи приготовят, поем хорошо. Сама не умею, все нет времени, знаете ли. Дела и дела.
И работа тоже столько сил и нервов отбирает. Работаю я уборщицей в школе. Если б вы знали, какие поганцы эти дети. Только полы протру после грязных следов вошедших преподавателей (ученики приносят сменную обувь, а эти бурдюки так заходят, как короли, грязь разводят в коридоре, а потом еще спрашивают: "Тамара, а что пол такой грязный? Тут же дети ходят, да и комиссия вот-вот нагрянет. Протрите маленько".), как тут же какой-нибудь оказник напакостит. Так и приходится через каждые пять минут мыть полы заново. Кричи на них не кричи, все равно не слушают.
Но когда придешь с работы, возьмешь четверку, откупоришь, наполнишь граненку, выхлестаешь до дна, почувствуешь горячее возбуждение в горле, и все нервы сами собой разглаживаются. И хорошо так на душе, спокойно, как в гробу.
И все бы хорошо бы, если бы не мой третий муж, объелся груш. Всегда мешает мне после работы отдохнуть по-человечески со стаканчиком. Все ворчит и ворчит, как старый дед, пошли, говорит, в кино сходим, пошли, говорит, в музей сходим. Мне что, заниматься больше нечем? И так устаю как собака. Хочу отдохнуть маленько, спокойно, без этих кино и музеев, где меня наверняка ожидает встреча с мелкими поганцами.
С прошлыми двумя (мужьями) легче было. Первый подкаблучником оказался, второй выпить на пару не прочь был. Этот второй самый лучший, наверно. Скорей бы этот физик очкастый скочевряжился. Глядишь, новый притулится. Душу отведет на пару. И главное, чтоб не ныл и не ворчал, иначе я его сама укокошу. Этого физика чуть не прибила сковородой, когда полез у меня четверку отнимать, а следующего точно укокошу, чтоб не мучить жисть ни себе, ни ему.
Как Манька говорит, бог дал бог взял, так и со мной. Придет настроение с лишним градусом и уйдет с похмелью. Чем чаще пьешь, тем легче жить - так я думаю, и подругам своим говорю. А они только смеются и пальцами своими кривыми за спиной тыкают. Но я-то знаю, что им завидно, что у меня есть, чем горесть отвести и чем женихов к себе притягивать. У них-то мало что-то кавалеров за всю жизнь бабью было и вряд ли прибудет.
Но, знаете ли, и женихи тоже надоедают, хочется чего-то новенького, так сказать, непробованного. Да мало чего нового попадается. Все одинаково и одним цветом крашено.
Кстати, именуют мужа моего с приставочкой: доктор. Так и говорят, мол, дохтор Салихов, не соизволите ли и балы-балы-балы. Чего там лопочут никогда не понять мне, простой дурехе, их ученые беседы. Все про статистику-шмагистику болобочут да так громко, будто за окном пушки бухают, а я тихо себе так сижу со стаканчиком, никому не мешаю и горя не знаю. А ему, видите ли, стыдно перед товарищем смотреть, как я отдыхаю - тихо и скромно, а то, что они шумят на полквартиры - ничего, значит, все правильно.
Ну ничего, бог шельму метит. Чую недолго ему осталось, бог же видит, что муж мне надоел, вот он мне и подсобит недельки эдак через две.
Уже заранее предвкушаю, как на свадьбе гулять будем. Гости, музыка, подарки, веселье и вина - хоть залейся...