Станислав Шуляк


Три горстки хайку


I

Эх, быть бы завтра
трезвым!.. Да будет сей день
обыкновенным!..

Взгляни: радуга!..
Как же не удивиться?..
Цветов всего семь!..

Вдруг в сомнении.
Стоило ль бродить весь день
по мокрой Москве?..

Все слова мои.
И "сон", и "любовь". Даже
"электричество".

Вот жасмин зацвел.
Вдруг - мороз. Помутился ль
рассудок мая?

Страх. Осторожность.
Застылость. Сверх языка ль
твое творчество?

Не спи на спине.
Твой сон задушит тебя.
Храп укокошит.

Осень. Падает 
лист. Дождь накрапывает.
Диминуэндо.

Задумавшись шел.
О чем те дети просят?
Мяч закатился...

Выпить ли водки?
Лечь спать? Рассказ дописать?
Принять лекарство?

Тоска. Тошнота.
Тревога. Скажи миру:
"I don"t understand..." 

Пан или пропал.
Какая ж в сем жасмине
неожиданность!..

Суббота. Утро.
Дождь. И птицы под окном
поют дождливо.

Рельсы убрали.
Год назад. Не уехать
на том трамвае.

Умен? Прозорлив?
Угадай цену сего
"мира" в кавычках.

Послать ли письмо
в Паутину? Пусть прочтут
его Пауки.

Стой, мгновение!
О, подожди, подожди!
Не порть мне хайку!

Пенсионная 
книжка... А помнишь, как ты
получал паспорт?

Вдруг отвернулся.
Сутулясь. Не ищите
встречи со мною.

Пройти бы мимо.
Себя лишь не расплескав.
Он пьян или я?

Ночь. Спросонья. Вот
остановились во мне
внутрен-ни-е ча...

Листья. Листовки.
Речи прохвостов. Осень.
Снова выборы.

Усталость души.
Солнце для нас не шедевр, 
Луна не чудо!..

Эх, подержать бы
закат в руках!.. Снять стружку,
нарезать резьбу...


II

Узри, опознай, 
забудь... Бетховена снов,
Шекспира хайку!..

Что вдруг за тоска
в членах, дрожь в щиколотках?..
Магазин закрыт!..

Старость!.. Готовься
к ней иль нет, а все равно
не угадаешь...

Судьба - рулетка,
верно. Но сам ты шар в ней
или колесо?

Вот сущность твоя:
игрок, труженик крови,
виртуоз пота.

Походка, стихи,
спина... По всему видно:
человек устал!..

Тише, скромнее!..
Вдруг ты Бога обидишь
общительностью?..

Арифметику 
забыл ты что ли? Сколько ж
строк в твоей жизни?

Вышел в ночь, с тоской
в кармане. Снова праздник
темных метафор.

Сидя на куче 
строк, стихов, парадоксов...
Художник ли я?..

Волны, облака,
да сумерки... Бог пишет
свои верлибры.

Свалка, задворки,
пустырь... Не здесь ли гибнут
забытые сны?..

Рогатый, с хвостом,
чумазый... Он и я - нам 
в собор не зайти.

Сугробы кругом.
Снова ночью приснился
поход по грибы.

Встаешь прежде, чем
хочется. Опять октябрь.
Шум злого ветра.

Китайской ручкой
писал. Возненавидел
всех косоглазых.

Кошмар! Безумье!..
Отовсюду полезли
минималисты...


Что ж с того, что - друг?..
Живчик? Клоун? Блудодей?..
Бог спонтанности!..

Мир несокрушим,
говорят. Вот и птичье
гнездо на меже...

Вот уж и живот...
А разве я обещал
об одном вечном?..

Стихи о розе
сочинял, сидя вчера 
на унитазе.

Октябрь. Снег да дождь...
Сбежать бы. На улице
тоскливый воздух...

Вчера тебя сон
пожалел. А сегодня
вдруг - безжалостный.

Даже сны свои,
даже наваждения
читал по слогам...



III

Так много в душе
следов дня сего злого,
затасканного!..

Молнии вспышка.
Снова стали заметней
трещины неба.

Двадцать, не больше...
Дружкам рассказывает
фильм довоенный.

Философия 
в упадке. Мир полон лжи.
Пей свое пиво.

День прошел и ночь.
Дождь все с неба хлещет. Как
кровь из аорты.

Зачем жизнь дана?
Стариком чуть-чуть побыть
полуизвестным?

Содрогается 
воздух. Ночное небо
в занозах молний.

Вроде - не Лондон...
Один идешь, и рот твой
полон тумана.

Дома, деревья,
осень. Пестуют свое
одиночество.

Пред Новым годом...
Толпы, дождь, мандарины.
Наводнение.

За полночь. Ложась.
Приди сон, которого
еще не видел.

Ведь смерть - это так
интересно и странно...
Попробовать бы...

Шел поэт угрюм.
Нес за пазухой свою
политкорректность.

Планы, надежды...
В землю ляжешь известью
или гумусом.  

Художник? Творец?
А вдруг ты в мире только
для украшенья?..

Будет сказано 
слово - невиданное:
"- - - - -..."

Крошки бросаю.
Голубь в растерянности.
Воробьи сыты.

Встал помочиться.
Брошен сном на полпути
в непостижимом...

Где день вчерашний?
Вернись, отыщи свое
исступление!..

Как шел, как полз, как
бранился!.. В моем сердце
все пеплы стучат.

Сон - это чудо!
Прочее - не чудеса.
Начало конца.

Вечер. Толпятся
тени женщин, которых
когда-то хотел.

Тоска все чаще.
Ведь мог бы научиться
играть на скрипке.

Хмур, сутул, мрачен.
Как же тяжела - шапка
сочинителя!..