Куда уходят сны, и где они пируют?
На стенах обожженых, чернеют кирпичи
Куда уходят сны, когда душа пылает?
А в воздухе летают красивые стрижи.

Той весной в сорок пятом я не бегал под стол.
И конечно ни разу не держал в руках ствол
Той весной, в сорок пятом ликовала страна
И бойцов находило письмо с далека.

И газетные строки, рассказы страны,
Приносили известия о кончине войны...
Тот боец в сорок пятом упал за него,
День Победы прекрасный для Народа всего