Тоска берёт,
Когда идёт
Толпою праздничной синод,
И на плечах своих несёт
Пуды парчи и злата.

Как будто на показе мод,
Качая бёдрами, плывёт
Попов солидных хоровод,
Святой духовности оплот,
Где каждый в роли фата.

Ведь знает каждый идиот,
Как сытно поп в стране живёт,
Где всё теперь наоборот,  
Где даже черт не разберёт,
Кто бог, а кто Пилаты.

А мой юродивый народ,
Псалмы поёт,
Поклоны бьёт,
Хотя ему недостаёт
Не веры, а зарплаты.