Чертыхаюсь, чего-то мне не хватает, ибо
пораженья, победы отмечены, и последнее всем спасибо
сказано, и, казалось, пора бы давно покою
опуститься в такую ночь занавесом, пеленою
на тихую воду между вулканами и небесами,
но бьется в душе тревога алыми парусами.

То ли здешний шаман, то ли я его - не переносим,
завываем, бормочем в танце, у кого-то чего-то просим,
и к ночи заветной в стельку на разных концах поселка
оба уже не видим, как бежит из-под ног поземка,
и в снежном раю теряясь, не ощущаем ветра,
нас разделяет вечность чуть более километра.

Как будто душе здесь тесно, сопки, вулканы - как стены,
зубастые горизонты, и, как реки, вспухают вены,
видимо, с перепоя, и, выходя из бара,
всматриваясь в пространство, ты понимаешь - кара,
ибо, сколько ни выпей, стены не станут дальше,
черт бы побрал похмелье и это пространство ваше.

Так, начиная с малого, все потерять - раз плюнуть,
Сопка Любви по праву мою отнимает юность,
и в поисках трезвой мысли раздетым ныряю в стужу
в надежде, что горизонтов я вовсе не обнаружу,
и обрету свободу, и паруса направлю
в какую-нибудь из далей, вознагражденный далью.