Это что-то пропитано странною болью,
Эти чувства становятся чем-то за гранью.
Выбирать все по-своему вроде бы вольны,
Но выходит все как-то печально.

То о смерти внезапно поднимутся мысли,
То одна упадет впечатленной в мир грусти;
И от чая с лимоном во рту привкус кислый,
Ночника свет - фарфорово-тусклый.

Все страницы исписаны синею ручкой,
Этот цвет запечатал собою другие,
Как и солнце, бывало, скрывалось за тучкой -
Тени все побужденья благие.

И тогда вдох порывистый слышится где-то,
Иногда краткий взгляд будто ищет кого-то.
Ты мечтаешь, чтоб было тепло, солнце, лето?
Но погода - не наша забота.

Все случайное кажется вдруг неслучайным,
А нарочное выглядит так ненарочно...
Ты мечтаешь, чтоб выпили как-нибудь чай мы?
Я же верю практически точно.

Знаешь, это придумано так ирреально,
Счастья луч по печали скользит так волшебно...
Может быть, это все наяву, натурально?
Или скажем попроще - целебно?

Понимание воском по строчкам расплавишь,
Тонкий смех и улыбка, попросишь - забуду.
И я если спрошу: "Не уйдешь, не оставишь?"
Ты ответь: "Не волнуйся, я буду".