На белокаменный простор родной чужбины
Снисходит вечер середины декабря.
И как в любом краю, ломает холод спины.
Среди промёрзлых стен безрадостна заря.

Хоть кутайся в доху, хоть в птичий пух заройся,
Хоть хорохорься закалённым петухом,
Но сохранить тепло - что небо черпать горстью,
Что звёзды раздувать вишнёвым мундштуком.

И вот, вздохнув, везёшь домой чугунных монстров,
Пузатых и тугих, как папина гармонь.
Растут счета - но вновь твой обитаем остров,
И вновь тепла в руке любимая ладонь.