ИНСТРУМЕНТ

зачем я? глупости творить?
лист измарать любой способен.
я - инструмент, чтоб говорить.
но мир внутри- междоусобен,

разбит, раздроблен на куски,
ничто внутри меня не цельно.
одна лишь целостность тоски
терзает душу беспредельно.

я ненавижу часть себя.
другую часть терпеть готова.
позволить петь? свободу слова
ей дать, об "истине" скорбя?

в себе уверена едва,
остатки здравого калечу:
а вдруг другая часть права,
а я её лишаю речи?

трещит от распрей голова.
кишит душа, как серпентарий,
и втиснуть силится в сценарий
лжепримирения слова.

а как решение добыть,
когда ответ уж наготове?
он никому теперь не внове:
"поэтом можешь ты не быть,..."

2003