Слетают листья-эполеты
не с рыцаря, не с подлеца...
Мечты воспеты и отпеты,
разят весну черты лица...
Хлопочет ветер - свежий, славный:
- Спеши, спеши творить и жить!
- Зачем? Ведь собственную славу
я, как ребёнка пережил.
- Из мира, точно из острога,
бежишь, но в нём оставишь Дом!
- Мной четвертована дорога,
распят на перекрёстке том.
За то, что не желал знать меру,
досрочно мне предъявлен счёт.
Убив любовь, я проклял веру,
отверг бессмертье... Что ещё?
...А годы, суд верша всё строже,
взяв под руки, так, как в цари,
ведут вперёд... Кому-то должен
прожить ещё раз тридцать три.

***