Сидько Юлия Викторовна : другие произведения.

Странница, познающая вечность. Осколки мироздания

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Твоя жизнь течёт своим чередом. Лишь время от времени, прерываемая каким-то странным стечением обстоятельств. Косые взгляды, приглушённые шепотки. И всё бы ничего. Но в один прекрасный день - ты начинаешь вспоминать. Людей, которых не было, события, что не случались. Ты твёрдо уверен - это не ты. Это кто-то другой. Но судьба решает иначе.
  "Странница, познающая вечность. Осколки мироздания"
  
  Спокойно смотря в окно, я вспоминала прошедший год. А точнее, один лишь момент. (Своё посещение храма)
  
  Я подошла к священной реликвии индусов и вгляделась в её контуры. Обычный круг буквально за мгновение стал увеличиваться в размерах. Он наступал на меня, я отходила, но - пронзив меня - образ стал ввинчиваться в душу. Круг исчез, бесследно растаяв в серебристой дымке. Теперь, у меня перед глазами, разворачивались картины из прошлого. Они мелькали с невообразимой скоростью. Боль, смерть, насилие, искра любви, предательства, горсточка веры. И вновь боль, нищета, власть, упоение могуществом. Великих царей прошлого, сменяли храбрые воины и гениальные полководцы. Ревнивые служители веры и просто церковные прихлебатели, прячущие свой лик, за длинными рясами, прикрываясь обликом Бога. Боясь открыть черноту своих душ. Страшась и благоговея перед судным днём, но не делая ничего для спасения. И они, ОНИ! Учат других как жить! Нет. Я отвернулась, не в силах больше смотреть и выносить эту тяжесть. Давит... Давит! Но, подставив спину, я забыла, что это их коронный удар. Лучший номер - ударить в дых - пока враг отдыхает или оплакивает погибших. О, как это мне знакомо! Вдохнув, и сделав нечеловеческое усилие, я повернулась к ним лицом. Чёрная ткань раскрыла объятья и запустила свои жадные руки в мой мозг. Нестерпимо жаркие и едкие струи, вновь устремились вдаль. Не замечая моего присутствия, просто пройдя насквозь. Но я-то заметила! Бешеной птицей затрепетало в груди сердце. Чёрный зверь встрепенулся и угрожающе рыкнул. Стальные цепи плотнее сковали грудь. Загустела, не выдерживая такого напора, кровь. Я вскрикнула, в меня вновь полилась проклятая информация. Чужые воспоминания, мысли, сомнения. И глупое, кровавое решение всех проблем. Мне стало гадко. Мои губы скривились в гримасе презрения и искренней жалости к этим созданиям. Горло сдавило немое восклицание: "Да как же так можно!" И опять люди: рабы, господствующие, Боги. Все смешалось в непредставимую кашу. И все они стояли перед моим взором. И никто, НИКТО из них не был безгрешен или истинно прав, никто не мог похвастаться по настоящему чистым разумом. Каждый нес бремя, у каждого было свое собственное безумие. И нищий и богатый. Любой из них был виноват. Прощён. И вновь виновен. До конца жизни, влача за собой свой крест. Неизмеримое чувство отчаяния, пронзило меня тысячами игл боли. Скука людей. Их неверие, во что бы то ни было, кроме себя и выдуманных историй. Нежелание мыслить, лень - как двигатель прогресса. Сотни гениев, опаливших крылья. Облитых злобой и человеческой ненавистью. За тот огонь, первозданное пламя, что отличало их от обычных людей. Везунчики и несчастные, хотя нет, скорее любимцы судьбы. Те, кто понимали, что живут в мире, чтобы творить и не боятся умереть. Ведь смерть - это лишь новое рождение. Еще более прекрасное и совершенное. С каждым шагом, они приближались к вечности, к пониманию, к истинной силе, что не знает границ. К силе мысли, песне мечты, что владела их существом, даря покой безумия. И снова, после одного лучика, сонмы - молчаливых, покорных. Живущих, чтобы рожать детей, дать им что-то, чего не было у тебя. А сами? Сами-то что? Просто существуют, в ожидании чуда - очередного гения. Ждите дорогие, ждите. Только увидев его - вы снова наречёте безумным, наденете кандалы, свяжете руки, будете мучить. Чтобы сделать его похожим на вас. Что, не получилось? На костёр, на костёр! И снова рожать, жить и благоденствовать. Не видя даже собственных глаз, а в чужые - боясь заглянуть, опуская взгляд. Что, боитесь? Боитесь найти гения? Ждёте, но ненавидите его безмерно, смехом отвечая на его правдивые слова. Вы затыкаете уши, а тем, кто посмел поднять глаза - выкалываете их. Долой, долой! Такой бесцеремонный взгляд! Чего он смотрит мне в глаза - сумасшедший!!! А почему я теперь так редко подымаю глаза? Потому, что в ответ, слышу всегда одно и тоже: "Не смотри на меня. Я боюсь тебя. Перестань - ты безумна!" А безумна ли? Мы разрешаем смотреть себе в глаза только любимым. И то, не бесконечно. А кому я смотрю в глаза? Миру. Он никогда не опускает взгляд. Он бдит неусыпным оком над всеми нами. Любимый... Он нас любит, и я его. Безгранично, от края до края, каждую песчинку. {Любовь измерить не возможно; для мира - приделы существуют всегда} Я романтик? Нет. Никогда им не была. Когда мы смотрим на любимых, то любим быть одни - только ты и он, она и ты. Вот и я вглядываюсь в его глаза одна. Я такая одинокая, как и он. Никто не смотрит на него. Пользуются, как дешевой шлюшкой. А смотреть на творение своих рук - зась. Нет, это не наше дело. Пусть кто-то другой старается, пыжится, но не мы - вершители его. Палачи! Что мнят себя владыками. Рабы, что заклевали господина. Без него вы никто. Личности? Да какие вы личности, без его красоты. Без него - истины ложны; все легенды, взятые из мира, все слова - описания его. Вы мыслите? Да, уважаю. Его уважаю! Потому, что он - думает, а вы - перебираете слова, смотрите на образы его с разных углов. И так, и сяк. Пытаетесь стать его подобиями. ... Забывая, что вы с ним одно целое - неразделимы от рождения и до, и после смерти. Всегда.
  И снова боль, воспоминания, картины. Образы покалеченного тела любимого... В ушах крик. Мой крик. Молчаливый, но такой оглушительный. Теперь - боль уже исходит изнутри.
  Я отошла от "круга воспоминаний", а точнее отбежала. Задом наперёд, спотыкаясь на каждом шагу, пятясь, как загнанный зверь. Из носа потекла кровь. Горло издавало нечленораздельные звуки...
  Утро следующего дня. Я лежу в постели с замотанной головой. Странно, мне казалось, я не ударялась ни обо что. Тем более, ничего не болело. Ясно, светло, чисто было у меня в голове... Я прокрутила мысль назад, в прошлое, раскрывая его, как книгу. Да, правильно они сделали, что замотали мне голову. Мой бедный, больной, ушибленный орган.
  Стоп, какой сейчас день? С того момента год уже как пройден. Новые ощущения успели влиться в меня. Смешатся со мною, и затаится до поры до времени - в далёком уголке моего сознания. Шаг от постели, и снова меня пронизывает это полузабытое чувство.
  
  Сад, весь в цветах сакуры. Низенькие вежливые люди мерно попивают чай. Улыбаются - складочки вокруг их глаз свидетельствуют о мудрости и прожитом веке. Они уже почти не люди. Но только почти, и только на миг. Странно, но они не понимают, как прекрасны их последние дни. Они вообще не понимают, что они последние. Это конечный этап, последнее их перерождение. Нет желаний, нет чувств, только добродушное покачивание головой. Мерно, в такт, облетают лепестки сакуры. Слишком красиво, чтобы думать... А я и не думаю. Я падаю на землю - верчусь, как юла, нежно перекликаюсь с ветром - и, наконец, опускаюсь. Я ле-пе-сток. Просто ток. Ток искрящейся энергии, что прыгает во мне, то солнечными зайчиками, то бушует - подобно штормовой волне. Я ле-чу, лежу и нежусь на солнышке. Довольно жмурюсь, когда вспоминаю, что я человек. И снова - забываю. А зачем помнить? Че-ло-век. Какое несуразное в этот миг звучание. Скорее уже - ловек, или ловец. Та, что поймала мгновение, попробовала краешком губ и впитала в себя.
  
  День прошел, а я не помнила, что делала. Все как-будто во сне, в полузабытье. Специфической дрёме. Не могу её узнать. Удивляюсь, поджимаю губы. Появляются детские смешные складочки на лбу. Я выгляжу как ребёнок. Уточняю - надувшийся трёхлетний ребёнок, что думает над детской задачкой: "На ветке сидела ворона. Небо разверзлось и полил дождь. Какая стала ворона?" Ладно, завтра пойму, думает дитяте и снова начинает баловаться с любимой игрушкой - мишкой.
  Которому, безжалостная детская рука, оторвала ухо.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"