Ах, осень, царица лисья,
Шлейф золота до земли.
Летят вперемешку листья
И мыльные пузыри.

Всей синью смеются выси,
А реки текут темней.
Как ворох старинных писем -
Архивы листвы твоей.

Берёзы склоняют нимбы,
Им плачутся тополя...
Нам тоже лететь меж ними,
Но цель наша - не земля.

Я знаю, с чем письма спорят,
Но камень наш - невесом,
Питьё наше - мёд, не горечь,
Предел наш - не горизонт.

За линией горизонта
Сойдутся черты глиссад.
Нас много, как писем с фронта,
У всех - один адресат.