А я тоже хочу
наконец
находить
рифмы
в этой будней жизни.
Хочу быть
нежной
нужной.
Хочу своей
и просто рядом
дыхание и
голос
вибрацией
по телу
слушать
слова как тишину
и пить молчанье
залпом
До дна
ныряя
В обреченность
хоть раз
не словом
бремя
легшую
на плечи.





***
Под солнцем первого января,
Под нежным мерцаньем волшебной ночи.
Я напишу судьбу для тебя.
И наплевать, что там нам пророчат!

Мне шкуру высеребрила зима,
Но сердце не выстудили морозы.
Постой же. Я напишу сама?
Давай все в стихах? Надоела проза.

Так что же там завтра?И что вчера?
Прямо сегодня! Придумаем сами?
И правда, зачем мне сейчас слова?
Тебе отдаю. Люблю. И Бог с нами.


***
Я в твоих словах своим же ядом,
Отравилась. Будто все не с нами.
Я сейчас хочу быть просто рядом,
Не хочу довольствоваться снами.

Будем вместе или нет, не знаю.
Я с тобой сегодня просто греюсь.
Знаешь, ничего не обещаю,
Не скажу, но все же я надеюсь.

Ты молчишь... И я сказать не смею,
Твоего молчанья не нарушу.
Я просить, конечно не умею,
Но прошу: давай все не разрушим?

***

Мы с тобою будем неразлучны
Знаю, что сегодня, улыбаясь,
Говоришь, губами лишь, беззвучно,
Как и я, к звучанью примеряясь.

Знаю-знаю, это все не просто)
Это все не просто так случилось.
Смотрят на нас сверху те же звезды,
Вот бы Я сегодня тебе снилась.

***
Новых фраз не предвидится будто-бы. Хочется,
Выворачивать душу себе и другим,
Врать себе и другим, говорить что пророчица,
Что не завтра, сегодня развеешься в дым.

Что пустое, что будут еще расставания,
Что когда-нибудь к Мраку весь мир полетит,
Что вот так, повернусь и скажу "До свидания",
И уйти, лишь за тем, чтоб вернул в тот же миг.

Упражняться в словах, как в портретах, на каждое
Воскресение в жизни ставить маленький желтенький круг,
Чтоб слова и портреты в душе оставляли тиснение,
Словно оттиски в глине, твоих неслабеющих рук.

***
Ты знаешь, ты помнишь? Ты чувствуешь, слышишь?
Ты любишь? Ты веришь? Осудишь? Поймешь.
Я тоже надеюсь, я тоже ведь верю,
Что завтра приедешь, что время найдешь.

Минута, минута, зачем ты их гонишь,
Зачем загоняешь, как борзых собак?
Минуты бегут, собираются в стаю,
И тонут в глазах равнодушных зевак.

Ты мой, повторяю, тебя заклинаю,
Прошу, умоляю, нам время не враг.
Ведь так не бывает, совсем не бывает,
С людьми не бывает,Но с нами вот так.

***
А я буду до темна пялиться в льдистые сумерки,
Февраль, словно кот будет муркать доверчиво,
И все посторонние в жизни как будто бы умерли,
И словно бы делать совсем больше нечего.

Стемнеет, конечно же, рано. Дремотно, по зимнему
Потом, дверь почти в полшестого, откроется
Я чайник поставлю, в глаза улыбнусь ему,
А он приобнимет и в волосы молча зароется.

А пар от забытого чайника вскроет нечаянно
Слова, что писала ему, на стекле, до вечера,
Что хочется в губы его целовать отчаянно
И то, что весь день без него делать нечего.

***
Цепочки дней, сплетаясь в косы,
Все крепче давят мне на грудь.
Как воды вдаль река уносит,
Так мне бы время обмануть.

Убрать с пути глухую жалость
И снова - пыль дорог кляня,
Зарыть в грязи свою усталость,
И все, что значу без тебя.
 
***
Сонное марево полутёмное
До рассвета каких-то полмесяца
Ты же знаешь меня, неуёмную
И тоскливую, что хоть повесится.

И домашнюю, кошкой ласковой,
И бесстрашную, хищной бестией .
Но всегда возращаешь в привычное,
Теплый чай и сто лет как вместе мы.

Тусклый свет, поцелуи в ключицы,
И рассвет никогда не кончается,
Помнишь верность твоей волчицы,
Что всегда к тебе возвращается.
Ноябрь 2010

***
Отгорело наше лето жарким спором,
Грома ярко-синим перекатом.
Где-то, на войне с великим мором,
Пали неизвестные солдаты.

Ливень отмывал три дня дороги,
Ветром вымело остатки сора.
Вечность начинается с тревоги.
Ссоры начинаются со вздора.

Невозможно лету не кончаться.
Лему скучно - слишком всё знакомо.
Осень - это время возвращаться.
Приходи уже скорей - я дома.
Сентябрь 2010

***
Странная какая-то вчера была суббота
Пятницей седьмой - одна на всю неделю,
С грацией хмельного бегемота
Незаметно, быстро пролетела.

Дальше ведь должно быть воскресенье?
Но куда-то снова провалилось.
Бегемот весь день страдал бездельем,
Грация его - опять упилась.

Грозные, пугающие - мимо
Понедельники всегда летают стаей,
Вот такие глюки, мой любимый.
Сколько сотен лет назад расстались?
Июнь 2010