Умер коньяк, погибла водка,
Но ни строки не написал,
Сходил с ума поэт тихонько,
Входил в сортир на стены ссал.
Тут муза тихо подлетает ,
Страдальцу водку наливает,
Он, вдруг, готов во всю творить,
Писать стихи и водку пить.