Тяжело в любовь стало верить,
но и не верить в нее не могу
ведь выход в Дом* важнее двери,
на счастье нам иль на беду.
И, если счастье - это путь,
скажу: люблю тоской Икара,
лишь стоит крылья развернуть
и утонуть в великом - мало.
В дыханье грез, беззвучье звуков
теплом отчаянной любви,
зовущей нежно, словно лучик,
лови!... лови! меня лови
своими снами, болью песен
и тем, что пряталось от всех
лови и злым, и когда весел
лови, как мудрость, и как грех.
Ведь так легко двоим устать
от перебора ожиданий
душа - гитара ляжет спать,
порвав все струны в оправданьях.
Быть может, мимо, вечно мимо
всего лишь тенью пролечу,
поймав в ответ одни обиды,
не знаю... потому грущу.
Но страсть познания сильнее
меня и возможных потерь,
вот от того с тоскою зверя
на белом белую помню я дверь.
Здесь не было первых,
нет и последних
все набело пишется
все в первый  раз.
Ведь именно так
в мире все умирало
и возрождалось
без лишних прикрас,
как чувства влюбленных
за гранью
отказ.



Выход в Дом - как выход в пространство абсолюта Души