Есть минуты священных прелюдий, выдыхаемых памятью снов,
где не знаем мы, счастливы будем?... мир бессовестно-вежливо нов.
В том плетенье невидимых истин расцветает судьбой - нагота,
в сердце, выжженном скоростью выси, благородством святым - простота...

Ты не бойся, мой милый, мой нежный, здесь разбиться нельзя, не упасть
просто все по-иному здесь... знаешь, на весь мир разделяется страсть.
Как матрешка в матрешке - желанья, листопадом летящим - огни,
под которыми многое плавится из того, что понять не смогли.
______________________________________________________
И вместо сеточки на листьях томлением взлетает пульс...
Не суждено чему-то сбыться? А ты не верь, а ты не трусь.