В память о моем дорогом Питомце... 1995-2015. RIP.
Грустный рассказ из жизни - с элементом фантастики.
Бесконечные фото листаются, не оставляя в душе ничего, растворяясь в небытии виртуала. За окном бегут прочь городские виды. А рядом, прижатая к моему боку - квадратная сумка-переноска. Одна на целом сиденье. Тихая и теплая, нагретая апрельским солнцем. Чуть слышный стон тонет в чихании двигателя. Я кладу руку на крышку переноски, оглаживаю пластик. И снова утыкаюсь в телефон. Инстаграм, вконтакте, фейсбук... Мириады ненужных картинок смягчают боль, строят надежную стену между мной и реальностью.
Все происходящее - неправда. Сон. Игра. Я смотрю сквозь сетку переноски - белое покрывальце чуть заметно шевелится.
Ты был со мною двадцать лет. С того самого дня в сентябре, как я - первоклашкa - сняла тебя с ветки жерделы.
Автобус распахивает двери, и цветущие улицы принимают в объятья. Я не спешу, но каждый шаг крадет секунды жизни.
Слишком громко звенит колокольчик. Я иду за врачом в кабинет - она буднично тянется за шприцем, упаковывает руки в тонкие перчатки.
- Попрощались?
Я касаюсь губами пока еще теплого лба, что-то шепчу - о крае вечного солнца и света, о самых лучших вкусняшках, и не сдержанные капли падают в невидящие глаза.
- Подождите снаружи.
Дверь закрывается.
Кто мы такие, чтобы принимать решения о смерти? Но кто, если не мы?..
