Что такое жизнь? Череда бесконечных дней?
А, может, это лишь лица людей, 
Смотрящих на нас безо всяких сомнений,
Лишь с легким налетом бывалых лишений?

А, может быть, жизнь - это что-то иное,
Что-то другое, неизмеримо большое?
Или малое, словно рожденье цветка?
Или взмах крыльев белого мотылька?

А если это лишь чья-то игра?
И каждая жизнь - это просто струна
На арфе звенящей хозяйки-судьбы?
Но для чего-то ведь мы рождены?

Каждый из нас - это маленький мир,
А все, что вокруг - это просто эфир.
Мы должны хоть немного собой дорожить,
Ведь каждый из нас рожден, чтобы жить.