Жизнь у меня тяжёлая - только успевай выкручиваться. Нет, кручусь, конечно, как могу, но хотелось бы поспокойнее, степеннее. Ну и вообще - чтобы всё как у всех. А то: "урод", "чокнутый", "дебил". И, конечно, "безотцовщина" на каждом шагу тычут.
К тому же мамаша, родной, любимый, и единственно близкий человек, но туда же: "все из-за твоего папаши", "поматросил и бросил", "умотал в свою Америку, а я здесь с животом". Ничего о нем не рассказывает - только ругается. Мне-то каково! О чем ни спрошу: "почему всё время спина чешется?" или "почему сериал про звездолёты только в нашей квартире показывают?" - у неё один ответ: "ты папашу своего спроси". А как спросишь, если адреса не говорит?
Сам я... да даже не соображу, как к нему отношусь. Её послушать - так совсем плохой человек, но что он ответил бы я не знаю. В общем, никак о нем не думаю: ни хорошо, ни плохо. Вот только жизнь никак не налаживается.
***
Ну, например, говорю мальчишкам во дворе: - А классно вчера этот с синей рожей в сериале про Стар Трек!
А они: - Не было вчера его по телику!
- Как не было! Я же смотрел!
А Колька: - Да врёшь ты всё, у тебя и телик дома уже месяц как поломался.
Ну и что, что поломался - показывали же! Отвечаю, значит:
- Дурак ты, хоть телик у тебя и не поломанный.
Он мне - по носу, - ну не умеет разговаривать мирно, как нормальный человек. Я упал, конечно. И он мне ещё... даже вспоминать неприлично. Но уж раз взялся рассказывать:
- Засранец ты, говорит!
Очень обидно говорит, в общем. Я ему:
- Сам ты засранец!
Но обидно всё равно остаётся. И так меня заело, что надавил ему на живот глазами. Сильно надавил. Так, что вся картошка, которую он съел - я её разглядел как раз - вниз сдвинулась. Аж живот у него заболел, и он домой в туалет помчался. Может и добежал - не знаю, я не смотрел.
Без Кольки остальные тоже по домам пошли. Вот такая жизнь: мне и по носу, и обозвали. А потом мне же гулять не с кем.
***
Или в школе тоже всё плохо. Да там хуже всего, особенно на русском. Вот расскажу как последнее сочинение писали. Или нет, лучше про позапрошлое, про "Слово о полку Игореве". Училка двойку, конечно, поставила, да я другого и не ожидал. Говорит:
- Ты произведение не читал.
Ну чего его читать, если и так всё это знаю? Говорит:
- Что за ерунда тут? Князь Игорь у тебя отправляется грабить соседей, чтобы раздобыть денег и заплатить своим дружинникам.
- А с чего бы ещё его воевать тянуло? Так и было.
И тут она начинает лабуду рассказывать про половцев, которые "на землю русскую" - скучно аж спина чешется. Может она сама и читала это "Слово", мне-то лень. Ну и ведь не так всё было. А она:
- И ошибки! Даже в имени князя сразу две!
Ну а я что поделаю? Звали-то его Ингор. А не Игорь, как дубаря с последней парты.
Я и говорю:
- Как звали, так и написал.
- И откуда ты это знаешь? - издевается, конечно. Не интересно ей откуда знаю.
Да и я бы не объяснил складно. Думаю, это называется "генетическая память". Про неё по телику рассказывали, когда у нас география шла. Мне скучно было - вот и смотрел по телику, который в кабинете у директора.
А училке я про память говорить не стал. Чего с ней спорить, да и дела у нас разные нашлись: у меня опять спина зачесалась, а её в учительскую позвали зачем-то. Все и рады - без училки в классе хорошо. Только дубарь Игорь мне в голову книжку бросил и кричит:
- Учи, придурок, слово об Игоре!
Ну голове-то ничего не будет, она крепкая. А вот книжка развалилась. Я испугался как летела и нитки, на которых держалась, из неё куда-то делись. Наверняка скажут, что это я порвал.
***
Но отвлёкся я что-то. Начал про это сочинение, а рассказал про позапрошлое. В этот раз, думаю, не надо нарываться: напишу как Ирка Кукоева, у неё всегда пятёрки. Наверное, читает всё, что задают.
Ну я прищурился - Ирка через три парты сидит, так просто не увидишь, что пишет, только если глаза так специально сделать. А училка тут как тут:
- Ты что это щуришься? Зрение испортил? Скажи матери, чтобы отвела тебя к глазному и выписала очки.
Ну зачем мне очки? Я и так всё вижу, но когда прищурюсь, то дальше и не обязательно прямо. Так училка что придумала: на первую парту меня пересадила. Говорит:
- С близорукостью на первой сидеть надо. Видно лучше.
Ага, лучше... Ирка-то теперь сзади. Хорошо на учительском столе банка с цветами... вот спасибо бы за цветы сказала, вторую неделю ведь не вянут. Ну, а в банке всё отражается. Вот уж щуриться пришлось! Но ничего, написал точно как она. Думал - вот сейчас сдам. Так нет - подходит училка сзади и как заверещит:
- Ты издеваешься! Я директора сейчас позову. Вы только посмотрите! Он пишет сочинение почерком Кукоевой!
Я сначала испугался, а потом посмотрел в окно. Там в светофоре школа отражается, в зелёном сигнале. В директорском кабинете люстра хрустальная видна, а в ней весь кабинет, даже телевизор. Нет директора на месте, отлегло. Я и говорю:
- Так вы же сами всегда говорите, что у Кукоевой почерк хороший.
Когда тетради сдавали я свою всё равно подсунул - меньше двойки не поставит, а вдруг и обойдётся.
***
Не обошлось. Ирка, дура, написала как будто всё про неё. Ну я и переписал: "И как бы говорит герой: а что ты, Ира Кукоева, сделала бы на моем месте?". Кошмар! Училка, когда сочинения обратно раздавала, до моего дошла и говорит:
- Я больше терпеть этого не могу. Завтра в школу с матерью!
А сама думает: "Ох, жаль отца у тебя нет. Выдрать как следует, и не было бы у всей школы проблем".
Ну, какая умная! С отцом я может в другом районе бы жил и в другую школу ходил! Разозлился и забыл, что это она только думает. И отвечаю, как на сказанное:
- А что вы к моему отцу привязались? Вот и маманя туда же "безотцовщина". Придёт она, и что с того. И вы знаете, что отца нет, и вся школа знает. А для неё это, значит, новостью будет?
Тут лицо у училки пятнами пошло. Так она красивая, молодая, а вот с пятнами как-то не очень. Шипит:
- Не дерзи, я директора приглашу.
- Ну и ладно, - говорю: - он всё равно сейчас сюда идёт.
Заходит, конечно, а зачем шёл я и разбираться не стал. Улыбается - он всегда улыбается когда училку нашу видит, а вот что она говорит никогда не слушает. Она, чего ещё ждать, вещает:
- Сергей Григорьевич, этот негодяй опять срывает учёбу всего класса. Наш педагогический долг положить конец... Надо сделать то, что мы давно уже собирались!
Ну пафос совсем достал. От таких сложных выражений у меня спина чешется. Откуда знаю что они там собирались? Ну и решил: пусть делают что хотят, мне ни холодно, ни жарко. Лишь бы спина успокоилась.
Так что оказалось! Оказалось она вообще ничего делать не хотела. Только разорялась много, а, как дошло, стала столбом и даже замолчала сначала. А вот директор... ну этого я совсем не ожидал. Вдруг обнял её, то есть училку, да ещё и за попу зачем-то ухватил, она аж завизжала. В общем, чьих родителей вызывать уже совершенно непонятно.
***
Иногда, так еще неприличнее получается. Вот послала меня мамаша за продуктами. Я чинно так отдал список продавщице, а пять тысяч в руке держу. Она всё взвесила, кладёт на прилавок и думает: "Рожа у него какая-то дебиловатая. Украл деньги, наверное". Это я-то украл! Мне же их мамаша на продукты дала. А продавщица и говорит:
- С тебя тысяча двести рублей, мальчик.
Многовато, но я не считал - лень. Бумажку же отдал. А тут она думает: "Вот и пятьсот, что на сапоги не хватало". Я продукты в пакет сложил, сдачу взял. Ну и те пять сотен из кассы к себе в карман перетащил, чтобы мамаша за сдачу не ругалась. Это просто - надо только на кассу смотреть повнимательнее и точно считать сколько денег ползёт.
Продавщица сначала глаза выпучила, как увидела вылезающие сотни. А когда я из магазина вышел, заорала:
- Обокрали! Кассу обокрали!
У них там рядом с магазином пост, но полицейский меня догнал только у самого дома уже. Долго, наверное, с продавщицей разговаривал.
Схватил за ухо, а сам думает: "Жаль несовершеннолетний. Ну да ладно, всё равно ведь задержал. Глядишь, и за такого премию выпишут". И говорит так гаденько:
- Мальчик, а ты разве не знаешь, что чужое брать нехорошо?
- Знаю, - говорю, - а меня-то, почему об этом спрашиваете?
- А потому, что всё, что у нас здесь чужое... - ехидным таким голосом, - то должно немедленно оказаться на своих местах.
Ну я сначала не понял, про что он говорит. А когда въехал... и так неприлично получилось... В общем разозлился я опять. И не глазами просто, а так, что вся спина шевелиться начала. Ну, и пусть, думаю, всё, что у нас чужое, окажется на своих местах. У меня-то всё своё, а у него в карманах, ну чувствовал же, что не всё. Про остальное-то, кроме карманов, я и не подумал.
И тут такое. Нет, конечно, карманы-то у него сразу пустыми стали, что уж там раньше было я не интересовался. Но потом дёрнулся он и стал вниз смотреть. Ну я тоже смотрю, куда и он. А там трусы. Вот именно: никаких штанов, только трусы. Оказалось, он чужие по ошибке надел. Чему удивляться - одинаковые штаны, форма.
Тут из магазина к нам продавщица уже добралась, и за ней ещё кто-то. Так полицейский руками сначала за трусы, а потом - как даст мне подзатыльник, и бежать... Очень неприлично получилось, да и подзатыльник обидно получать, даже если от профессионала.
А как такое вышло, в смысле - почему он в чужих штанах пришёл, непонятно и осталось. Нет, я пытался: можно заглянуть если не очень давно и не далеко. Мутновато видно, правда, и не всё, а кусками. Вроде он не дома ночевал, а у знакомого своего. Но вот знакомого-то дома и не было, а была только какая-то жена. Дальше эту путаницу, которая не с брюками, смотреть стало скучно. Ну и самое интересное, конечно, разобрать не получилось! Со мной так всегда бывает. В общем, я так и не узнал про другого полицейского - появились ли на нем вдруг ещё одни штаны? Или они в шкафу на полке очутились?
***
Вот нашёлся бы отец, всё может по другому бы пошло. Если эти заморочки из-за него, то он глядишь и посоветовал бы, как впросак не попадать. Я по телику передачу видел, "Жди меня" называется. Там родственников потерянных ищут. Теперь сижу, пишу в эту передачу письмо.
Для письма разузнал всё-таки у мамаши про отца немного. Сама-то она, конечно, мне бы ничего не рассказала - сколько раз спрашивал. Но я способ придумал. Сначала чесал спину так долго, что одно перо выпало. Потом ночью её спящую этим пером щекотал, а сам думал чтобы она про отца сны смотрела. Ну и подсматривал. Нехорошо, конечно, за собственной мамашей подсматривать, но что-то же надо делать. Я, конечно, ничего в этих снах не понял, но хоть фамилию его узнал... Хогбен его фамилия.