ДНЕВНИК
ДУШЕВНОЙ
СМУТЫ
"Дневник душевной смуты" –
Стихи. Внутри разор:
Не нужен никому ты
И выметен, как сор.
Плетёшься одиноко –
Ни дома, ни друзей...
Нет никакого прока
Почти от жизни всей.
Тщедушный, некрасивый,
Неумный, жадный, злой,
Злопамятный, спесивый,
Докучливый... Долой!
Подумаешь "потеря" –
Портфель тоскливых строк.
В талант никто не верит,
Какой от тебя прок?
Неужто правда это?
Не выкинут добро.
Скорбит душа поэта
И точит строчки про...
Дождик моросящий,
Про пагубную хмарь,
Что скоро ляжет в ящик –
Погаснет, как фонарь.
Писать такое хочет –
Не может не писать? –
И про себя бормочет
Редакций адреса...
И гололёд – на сердце,
И слёзы – на стволах...
Живёт он по инерции,
А мысли о стихах.
Дуть в ангельские трубы,
Из сердца сделав тир?!
Тяжёлый, лёгкий, грубый
И нежный этот мир...
***
И в двадцать первом, торжеством наук
Веке до предела замороченном,
Неизменным остаётся звук –
Звук от лаконичнейшей пощёчины.
***
Однажды, двигаясь в тумане,
Я испугался, как во сне,
Что это инопланетяне
Ловушку ставят! Но не мне...
Привычный ход времён нарушен –
Всем не вернуться никогда.
А им я в общем-то не нужен,
Как испарённая вода.
Лимон был выбран, выжат, брошен,
И каково теперь ему?
Я этой мыслью огорошен:
Кому ты нужен? Никому.
Куда с такой тоской деваться?
Ну, что – обычная тоска...
Я б раньше тоже выпил, братцы,
И поболел за ЦСКа,
Но не даёт покоя совесть,
Шепча грехи наперечёт,
А эта простенькая повесть
Кого-то вряд ли привлечёт.
***
Под прицелом судьбы я свихнулся:
Не поднял обессилевших рук,
Но по счастью стрелок промахнулся.
После выстрела – сердце "Тук-тук!.."
Здесь не мужество, и ни везение,
А спасло-то меня, дурака:
Просто выпил я в воскресение –
"Под шофэ" не заметил стрелка...
Но какие финты и причуды
Уснастили изменчивый путь!
Я когда-то, как счастья ждал чуда –
Вот по счастью живу как-нибудь.
Этот март и весна запоздали,
До сих пор талый лёд колеи
И холодные лужи не дали
Изменить направленья мои.
Так бреду под прицелом упорно,
Безоглядно, как древний герой
На призывы неслышного горна,
Хотя и по привычке порой.
***
Я ращу себе рыжую бороду,
Чтобы пальцы в неё запускать
И угрюмо бродить по городу –
Свою молодость искать.
***
В этой ветреной майской ночи
Я привычный покой теряю.
Может, кажется мне? Не знаю...
Только кто-то во тьме кричит.
Эти звуки похожи на стоны
Разуверившейся души –
Огонёк у своей иконы
Кто-то гибнущий потушил.
***
Недалеко до призрачного света –
Вот где-то там, уже рукой подать!
Но совершенно невозможно это
Преодолеть – приход предугадать.
Смотрю на небо, загибая пальцы,
Сосредоточившись на прошлом, на себе:
Случались дни, когда я был страдальцем
И дни, благодарение судьбе,
Когда был счастлив, сознавая это. –
Всё уместилось на одной руке.
Я жду суда, душа совсем раздета
И ёжится на зябком ветерке
Высот предгорных... ли – ущелий бездны? –
Где верх, где низ – мы путаем, с трудом
Соображая. Разве неуместны
Итоги перед собственным судом?
Как жил, кем слыл? Ведь никогда не рано
Себя, и поточнее, оценить
По мыслям Библии, Талмуда и Корана.
Жизнь человека – тоненькая нить...
Я подвергался, напрягался, падал –
Валялся пьяный, битый и больной,
Но иногда душа бывала рада
Других коснуться лучшей стороной.
Был отвратительно-ленив и злобно-мерзок,
Но добрым тоже – слабым помогал.
И с сильными – случалось – груб и резок,
Правдив по-детски и безбожно лгал.
Да, было всё. Мне самому не взвесить.
Ну пусть, считайте, больше повезло:
Дней радостных не пять, а больше – десять!
Но [никогда] не радовало зло.
Недалеко до призрачного света,
Где наказаньем будут награждать,
Чтобы спасти... Надеждою согрета,
Болит душа, но ей привычно ждать.
***
Переходы где, оттенки,
Краски где?
Ведь никто не ставит к стенке,
Чтобы пел...
Будто бы из-под неволи:
Лишь мычишь
И несвойственные роли
Волочишь.
Вот такая-то утеха...
А прогноз?
Тут, пожалуй, не до смеха,
А... до слёз.
***
"Небо ясно –
Жизнь прекрасна!"
Восхищались мы пока
Понагнало облака.
Наползли уже и тучи...
"Скоро станет ещё лучше!"
А когда взметёт ненастье –
Впереди уж точно счастье.
***
"Ох, Новый год, ну подари?
О чём прошу, давно ты знаешь..."
Но каждый раз календари
Разочарованно меняешь.
Роятся жалкие слова,
Сбивая с мысли. Поникая,
Гудит хмельная голова:
За что же мне судьба такая?
Пустых желаний тянет кладь,
Надежды поросли бурьяном.
Да как же жить и не желать?!
Но как ни рыпаешься рьяно...
Летят листки календаря,
Нет – дни, а я, – упрямый дятел, –
Долблю своё. Неужто зря
На это столько лет потратил?
Ведь поздно жизнь опять менять.
Случится что-то – подытожишь,
Но не теряй на просьбы дня –
Недосчитаться года можешь...
***
ПРЕДВЕСЕННИЕ СНЫ
Ветром метельным, – в снегу, как в бреду –
Рыская слепо, взметаясь,
Я на какой-нибудь сон нападу,
Всё перепутав, покаюсь.
Ночь уж такая – февральская ночь...
Страсти к весне заклубились:
Хочется мчаться – кому-то помочь,
Чтоб ветками в окна не бились.
Снится кораблик – я рву паруса:
Пусть уплывает в звёзды!
Созвездье казармы – ещё полчаса...
Души искать здесь поздно.
Взвоет сирена, вспыхнут огни...
Пока же дурман и грёзы –
Ты же устал, хоть теперь отдохни,
Глядя на метаморфозы.
Души питают недетские сны:
Кого-то опять убивают.
Обидно становится – ведь до весны...
Дембель же в этом мае!
Прочь – над деревьями, над фонарём! –
К снежному полю крыши.
Это потом – все конечно умрём...
Нынче же мы всех выше.
***