Он - обычный герой, 
Скромный и бескорыстный, 
Недовольный собой, 
Жизнь его - путь тернистый 
От рождения к смерти. 
С пистолетом в руке, 
Пряча руку под курткой 
И держа на курке 
Пальцы, целые сутки 
Просидел он в засаде. 
Ночью будет он спать, 
Сняв ботинки небрежно 
И упав на кровать 
Прямо в верхней одежде, 
До беспамятства пьяный. 
Утром, бросив в окно 
Зазвеневший будильник, 
Он увидит, что вновь 
Пуст его холодильник 
И всё выпито пиво. 
День начнётся его 
С перестрелки и трупа, 
Ни суля ничего, 
Кроме смерти от глупо
Срекашетившей пули.