Так уж водится, чем ближе к осени -
на душе и печаль, и тоска.
Клёны прячут под золотом проседи.
Синь глубокая так высока.

Слышишь, где-то небесная музыка -
словно эхо забытой любви...
Мы с тобой делирийные узники -
не для нас, друг, поют журавли.

А сентябрь, преисполненный важности
листопадом вот-вот изойдёт...
Бесы топчут заветные пажити.
Да, ещё это радио врёт.

Наливай, подзавяз, собутыльничек.
Как зовут-то тебя, человек?
Впрочем, Бог с тобой! Я ничей, ты ничей -
доживаем отпущенный век.

Где-то сердце тут...
Кажется... 
Вроде бы...
Если что - не хули, не брани.

... Закажи ты, брат, требы по Родине.
И меня заодно помяни.