Скупее мокрые восходы.
Длинней размытая верста.
Роняет нехотя, походу,
ноябрь, с ломкого перста,
(слегка мане́рней, чем вчера)
в апофеозе увяданья,
кленовый грош, как подаянье
на серый пепел от костра.

Камлает в ночь гроза слепая,
сойдя магическим огнём.
Москва, красивая такая,
залижет след её дождём.
Сорвавшись, катится сапфир,
едва царапая по че́рни...
И льётся в души звон вечерний
сквозь провисающий эфир.

                          А небо плачет и дрожит -
                          пытаясь капли с крыльев сбросить...
                          И в остывающую осень,
                          последний лист, кружась, летит.