На почерневшие холсты,
(слегка небрежно, между прочим)
чужое небо пишет осень -
как будто мне чужая ты.

Из опрокинутых ковшей
жизнь истекает звёздной пылью.
Сорвалась ночь, ломая крылья,
в потухший мир, уже ничей.

И не раскаявшись в грехах,
в осенних заводях забытых,
так и не выплакав обиды -
умрёт в отринутых листах.

Но, может быть, одна из звёзд,
из тех, что выжили случайно,
к излёту выдохнув печально -
к тебе в ладони упадёт.

Ты не роняй её, держи -
и нам Господь дарует слово.
И мы в любовь поверим снова...
и будет свет, и будет жизнь.