Прозрачные небесные холсты
сгорают, чтобы души отогреть...
Скорей всего не сбудутся мечты -
смывает дождь раздавленную медь.

Случайный Ангел, брошенный бунтарь,
скитается по городу один.
А вечер, как расхристанный звонарь,
повис на голых звонницах рябин.

К чему слова? Ведь истины просты -
чужая ты, и я тебе чужой.
И упадают мёртвые листы 
из хрупких пальцев осени седой.

В простуженный и опустевший двор,
под тихий шорох старых тополей,
стекает ностальгический минор, 
по чутким струнам, вымокших ветвей.

Пока ещё не выцвела заря,
и небо не успели заменить -
давай, с тобой упросим звонаря -
на этой тризне тихо отзвонить.