Незабвенному В.В.

Опять февраль, опять засада...
К окну приклеилась душа -
седая ночь в морщинах сада,
едва ли так уж хороша.

Подсос дешёвой сигареты
совсем не в масть, совсем не в цвет.
Давно не радуют рассветы -
Да и не видит их поэт.

Бездумно бродят за мечтами
и безнадёга, и тоска,
стезёй, утоптанной годами,
от лежака и до толчка.

Две непрочитанные книги.
И больше, в общем, ни-че-го.
Финита ля... Так, без интриги.
И сляпан, точно под него.

Однажды выразившись мутно,
забрахмапудренный февраль,
швырнёт заляпанное утро
на искорёженный фонарь.

Цветных бутылок экибана
экибастузнет тишину...

... Сорвётся сердце со стакана
и топором уйдёт ко дну.