Из моих северов

Растерял краски ветер-художник.
Он без Осени так одинок.
Робко шепчется, с листьями, дождик.
Тянет рельсы судьба на восток.

Поезд мчит от ночного угара,
от липучей Московской лузги,
от колодцев Страстно́го бульвара -
к бирюзовому небу тайги.

На столе хризантемы, живые.
И мелькают чужие огни.
Убегают столбы верстовые -
гренадеры забытой любви.

На глухом, промелькнувшем, перроне,
опоздавшая осень грустит.
С мерным стуком колёс, в перезвоне,
искры тают и тают в ночи.

В суету пересудов вагонных,
в исполненье желанных чудес,
рассыпаясь малиновым звоном,
бубенцы покатились с небес.

Вот и встретились Осень и Ветер,
как и писано им по судьбе...

... Пусть Московский, простуженный, вечер -
одиночество скрасит тебе.