Просыпается дымно Москва.
Мы всплываем кофейно-небрежно.
И роняем пустые слова.
Просто так...
Без души...
Без надежды.

Ни огня, Ни любви, ни обид... 
Молча, тают столетья в минутах.
Сентябрятся следы Персиид.
Неожиданно...
Вдруг...
Почему-то.

Странно так... Ты живёшь в моих снах,
добрым Ангелом тающей ночи.
А ещё в неумелых стихах.
Наяву...
Между строк...
Между прочим.

А вот так, чтобы в небо упасть,
по всему, не случится, похоже.
Потому, что ты мне не сбылась.
Да и я тебе,
видимо, тоже.