Стекает в Лету времени река.
Меняются герои и тираны. 
Целуют пилигримы-облака
дорог разбитых колотые раны.

Хоругвями над нивой золотой
полощутся берёзовые крылья.
Здесь грозы пахнут мёдом и росой.
Из края в край - Великая Россия...

Безмерное безбрежье красоты.
Вселенское бездонное бессрочье,
где колокольцы звёзд из пустоты
звенят тревожно зримым многоточьем.

Господь и вера небо стерегут.
Быть русским (между прочих) так не просто.
Ну а дороги... Все они ведут,
какая в храм, какая до погоста.