Стылый ветер утюжит дворы.
Отгремели осенние грозы.
И дымят под луною костры,
подбирая янтарные слёзы.

Снег податливый, мягкий как воск -
прячет шорохи капель хрустальных,
придавая изысканный лоск
перезвоннице ноток прощальных.

И душа просветлела сквозь грусть.
(воронью не понять это вовсе)
Моя милая, вечная Русь.
Моя тихая, поздняя осень.

Разве что, в этот раз, октябрю
Свыше выпало больше ненастья.
Но к родному припасть алтарю - 
несказанные радость и счастье.

Дождь закатные краски размыл
и пролился шпинелью в рябины. 
Постаревший октябрь уплыл,
на крылах журавлиного клина.

Над пастелью вечерних холстов, 
наше небо на миг замирает.
И по вантам провисших мостов
в отраженье своё истекает.

* вне сомнения