Плывёт тяжёлый рок, по зеркалу витрин -
и небо над толпой качает Цеппелин.
Случайный пилигрим с Арбатских берегов
шагает наугад по брызгам облаков.

За огненной рекой рыдают в унисон
холодная капель и городской шансон.
На ниточках дождя играют в две руки
семантика разлук с фонетикой тоски...

Стекают небеса из сломанной трубы
под ноги чудаку, с подвывихом судьбы.

... В прокуренном дворе дрожит, едва дыша,
обнявшись с сентябрём, озябшая душа.