Где-то в битумной Капотне,
(в три загривка костеря)
в тупиковой подворотне,
Ветер треплет Октября.

У него добра без меры -
больше чем на Форте Нокс.
(обокрал дворы и скверы,
во все дыры сунув нос) 

И в контактном тет-а-тете
вряд ли выкрутится он - 
поотсыплет звонкой меди
две телеги и вагон.

Ветер в небо голубое
бросит звонкие листы -
и провиснут над Москвою
жёлто-красные холсты.

Через несколько мгновений,
вспыхнув в вихре золотом -
побирушке под колени 
лягут пёстрым лоскутком.

Христорадник сплюнув криво: 
"Понаехали, скоты"...
Отольёт избыток пива
на нетканые холсты.

Эх... Столица золотая...
Русь, родная ты моя...
Акварели размывают
снегопады Октября.

И прощально обнимая,
почерневшие мосты,
краски тихо оплывают
в поминальные костры.