жаль, не могу курить,
до сих пор хочется.
жаль, что не знаю,
на какой адрес теперь писать тебе.

мне снилось, что один из нас мертв,
но кто, я не помню.
помнишь,
революция не знает сентиментальности?
а я помню ветер сена и хлеба
над гуляйполем
и как пахнет дымом и порохом
и звезды такие яркие.

мне тут приснился старик
с бородой как у кропоткина,
все смотрел, потом говорит,
мол, тяжело тебе, батько?

а я заржал, говорю, да иди ты к черту,
какое там тяжело
вот только пиздец так и прет
и я уже не различаю красной и белой сволочи
и не отличаю востока от запада.
анархическое мироустройство
по сути своей утопия
но я упрямый
и хлопцев моих не оставлю.
будет стоять мое гуляйполе
на манер того китеж-града
сколько хватит патронов.

а он говорит:
как знаешь.
и помни, нестор,
народная анархическая республика
уже строится в моем царствии,
и видел бы ты, какой там простор,
какие яблоки.

я говорю, у меня семьдесят тысяч
только солдат
им места хватит?
а он отвечает - хватит.

я говорю, это славно, только тебя ведь и вовсе нет.
а он смеется, по плечу меня хлопает, говорит:
тогда считай меня символом
навроде твоей анархии.