Мысль в сознании болью засела,
Дульным хладом дохнуло в висок:
Много слов, много слов - мало дела,
Льются строки в бумажный песок.

Как же все это мне надоело.
Кружит время последний листок:
Много слов, много слов - мало дела,
Льются строки в бумажный песок.

Строки-слезы: кому до них дело,
Почему так поэт одинок?
Слез не чувствует сытое тело,
Льются слезы в бумажный песок.

Двери, наглухо, к сердцу  закрыты,
И на душах - амбарный замок,
А в итоге - разбито корыто:
Возвращайся к истокам, пророк.