Осталось быть мне лишь поэтом,
На странном рубеже веков,
И тешить страсть свою сонетом,
Или пол дня готовить плов.

В чужом саду теперь все розы,
И приближение весны,
Мне душу счастьем не тревожит,
И дни серы, пусты, грустны.

Бесплодны мысли и деянья,
Все повторялось сотни раз,
Любовь, порыв, игра, страданья,
Лиши череда банальных фаз.

Все было все не интересно,
Я постарел как этот век,
Одно и тоже повсеместно,
За кругом круг, нелепый бег.

Исканья юности ушедшей,
Как вы прекрасны и чисты,
И как теперь во тьме кромешной,
Былые помыслы пусты.

Нет, не взошли златые злаки,
Один бурьян, одна трава,
И в небесах созвездий знаки,
Забыли добрые слова.

Осталось быть мне лишь поэтом,
И созерцая старый мир,
Писать стихи о мире этом,
И петь под звуки нежных лир.