Ты, сидишь читаешь книгу,
Вечер каменный от скуки,
Там наверно про интригу,
И любовные науки.

Там наверно про томленье,
Про измену и расплату,
Про плохое настроенье,
Из-за маленькой зарплаты.

Ты, поджав колени, бродишь,
Взглядом пристальным по строчкам,
И с ума тихонько сходишь,
Это ведь еще цветочки.

Это ведь еще начало,
Много - страстного сюжета,
А уж сердце прокричало,
-	Хватит, хватит мне про это.

Он ее опять целует,
И бессовестно ласкает,
Точно так же как другую,
(Что, она не понимает?)

Язычком лизнув свой пальчик,
Резво так перевернула,
Ты страницу, а там мальчик,
Появился после гула.

После страсти жизни проза,
Как у Машки у соседки,
Так всегда - сначала розы,
А потом страдают детки.

Ох, и книга, ох, и честно,
Вот она любовь гадюка,
Сердцу под одеждой тесно,
Биться в этих глупых муках.

Ты хватаешь валерьянку,
С холодильниковой полки,
И душевную изнанку,
Заливаешь втихомолку.

Все покой, закрыла книжку,
Лучше телек с сериалом,
И игрушечного мишку,
Обнимать под одеялом.

Лучше дальше одинокой,
Непременно оставаться,
И скотине синеокой,
В плен любовный не сдаваться.

Мягкий плюшевый диванчик,
Педро сохнет за Кончитой,
Это голубой экранчик,
А романчик не дочитан.

Как то все у наивно,
И далекий чуждый берег,
Врет про страсти примитивно,
И в страдания не веря.

Дрема, тишь, усталый пальчик,
Гасит пультом мексиканцев,
На ночь Каберне стаканчик,
И в покой от грязных танцев.

Спи усталая красотка,
Героиня не романа,
А моих стихов находка,
Жертва легкого обмана.

Я ведь выдумал конечно,
Все твои чуть-чуть страданья,
И вписал тебя навечно,
В строчки глупого приданья..