*   *   * 
Парк в февральской метели туманен,
колет щёки сухая игла.
Божий промысел ясен и странен:
я люблю, ну а ты умерла.

На закраине парка осины
посинели инсультно до лба.
У сиреневой голой куртины
ставит ветер сугробов гроба.

Что найду я на месте сугробов,
прогоревших в апрельских ручьях,
здесь, где мы загадали до гроба
вместе новые вёсны встречать?

Может, клятвы истлевшей костяшки?
Может, мумию мёртвой любви?.. 
Но пока здесь играют в пятнашки
снеговые столбы и струи.

И в тулупах столетние сосны
поучают меня задарма:
"Никогда не загадывай вёсны
на земле, где полгода зима!"

Только тошно мне жить без гаданий
над горбами судьбы и могил, -
Божий промысел ясен и странен:
я умру, потому что любил.
                      2010