Я прихожу к музыканту
и стих читаю сочиненный,
он вскакивает стаккато:
взъерошенный и удивленный.

Торопит: "Запиши скорее,
у песни я уже в плену!"...
В душе мелодию лелея,
он гладит жесткую струну.

В венок аккорды собирая,
он в сердце впитывает стих,
как пчелка, что цветы лаская,
готовит мед для губ твоих.

И вот с надеждой пробегает
по струнам верная рука,
и стих внезапно начинает
пьянить, как сладкий мед цветка.

Волнует сердце, и тревожит,
он в этот миг уже не мой,
он в мире струн волшебных множит,
их бесконечный вечный строй;

Живет, с мелодией сплетаясь,
лелея каждую строку;
так, располнев, готовит завязь,
рожденье новому цветку.

Настанет миг, и вновь прольется
из сердца откровенность строк,
и людям нежно улыбнется
из чувств родившийся цветок.

Я вновь прихожу к музыканту
и стих читаю сочиненный,
он вскакивает стаккато:
взъерошенный и удивленный.