Пьёт мужицкая Россия. Дождик моросит.
А её под самый корень пьяный мор косит.
Больше нет надежд на Бога, только на вино.
На намоленных иконах пыли слой давно.

Образа в окладах ржавых мироточат, слёзы льют.
Нет сейчас в России правых, правых правдой бьют.
Пьёт мужицкая Россия не жалея сил.
Ждёт, чтоб кто-нибудь у Бога милость выпросил.

Не собраться бедным в храмах, повода всё нет.
И тихонько затухает в душах веры свет.
Одного отпили как бы за помин души,
Вот уже другой за первым в землю поспешил.

Скоро третьему пожитки собирать пора,
Подпоясаться б да не чем, всё дурь пропила.
Тихо стало в этом мире, все ушли в другой
И на крестике могильном: "Вечный вам покой".

Пьёт мужицкая Россия. Дождик моросит.
А её под самый корень пьяный мор косит.