Я умру от сомнений своих и печалей, 
   на казенной кровати умру. 
   И лечащий врач головой покачает 
   как клен на осеннем ветру. 
   
   И старый прозектор возьмется за дело, 
   искать у меня - где душа? 
   "Опять не успели - душа улетела", - 
   шепнет он, меня потроша. 
   
   Найдет он причину загадочной смерти, 
   и очень тому будет рад. 
   "Чудес не бывает, - он скажет, - на свете. 
   Душа не вернется назад". 
   
   Он скажет: "Виною всему - сигарета, 
   ведь предупреждал же Минздрав! 
   От курева лошади мрут и поэты - 
   у них одинаковый нрав". 
   
   Диагноз поставя, прозектор ученый 
   отправится руки помыть. 
   А дождь будет плакать над городом черным 
   и ветер на улицах выть. 
   
   И в крике зайдется ночная пустыня, 
   где спящий над спящим полег: 
   "Вранье эти истины ваши простые! 
   И мир ваш нелеп и убог!"