Восьмого марта на одном из фотосайтов выставили чёрно-белое фото: шеренга солдат срочной службыстоит навытяжку по стойке смирно: вздёрнутые подбородки, напряжённые юные лица. У каждого в руке роза, упакованная в призрачный хрусткий целлофан и белоснежный конверт с открыткой. Эту розу каждый из них подарит своей любимой, единственной.
А меня как током ударило! Вдруг вспомнилась забытая история из
отрочества, которой я никогда не придавала особого значения,
и которую почти не вспоминала. Вот что делает с нами волшебная сила искусства!
В шестом классе на 23-е февраля, в День Советской армии, мы ходили всем классом поздравлять солдат местного гарнизона.
Готовились к празднику заранее. На уроках труда шили своими руками белые подворотнички, подрубали носовые платки, выбирали в киосках "Союзпечати" красивые открытки. На внеклассном часе писали им письма. Потом мы упаковывали свои подарки в картонные коробочки тоже собственного изготовления, старательно обклеенные снаружи и изнутри белой бумагой.
А в день праздника учительница повела нас в воинскую часть, которая располагалась в черте нашего города. Сейчас я уже знаю, что это было вертолётное училище.
Помню актовый зал, шеренгу молоденьких солдат, построенных в два ряда. Учительница дала команду поздравлять. Мои одноклассники тут же толпой ринулись к ним, меня затолкали. Я смотрю: в первом ряду уже все солдаты с подарками стоят. . . растерялась. . . Подошла поближе и увидела во втором ряду одного милого очень смущённого паренька, которому подарка не досталось. . . Я поздравила егос праздником, он покраснел, пробормотал: спасибо. . .
Потом он долго писал мне письма. Он был из Ярославля.Я и сейчас помню его имя. А тогда мне было всего двенадцать лет, и бабушка меня ругала за эту переписку. Говорила: тебе ещё рано с парнями переписываться. И густая краска заливала моё лицо, словно я совершила что-то предосудительное.