* * *
Немеют губы на ветру.
Крик хриплым стоном обернулся.
Я ждал, что в эту ночь умру.
Не умер. Но и не проснулся.

Немеют пальцы, рукоять
Кинжала удержать не в силах.
Всё повторяется. Опять.
Сраженье. Вороны. Могилы.

Дух покидает плоти плен.
И возвращается - к началу.
Встав с подкосившихся колен,
Навстречу дню бреду устало.

И сталь кинжала жжёт ладонь.
И ветер шлёт обет молчанья.
И под седлом мой верный конь
Уж изнемог от ожиданья.

Я видел, как погиб мой друг.
С врагом в обнимку, не с девицей,
Заснул под резкий клёкот труб
На бурой степи плащанице.

Я видел, как погиб мой враг.
А у него ведь были дети...
В сраженье принявших степях
Тоскливо, скорбно стонет ветер.

И эту боль через века
Нести мне каждый раз сначала.
Не сталь кинжала, а строка
Посланцем правды зазвучала.

Но голос одинокий слаб,
Теряется в безумьи битвы.
И в инквизиторских кострах
Неверья я шепчу молитвы.

И с каждым кругом всё звончей
Мой благовест летит по свету.
И тише, тише звон мечей.
И тише, тише стоны ветра.

Но - до поры. А там - опять:
Из искры - пламя. Степь в пожаре.
И снова вахту мне стоять,
Чтоб выжил мир в ночном кошмаре.
(09/07)