Я люблю свои сухие вспухшие губы - ненакрашенные, открытые, когда по ним хочется провести пальцами, зацепить, запустстить один или два внутрь искать влагу и не находить, мягкие и ждущие поцелуя - безнадежно, потому что в такие моменты никого, как впрочем и всегда, нет.
Я не умею писать, только погружаться в чужой, незнакомый язык, завешивая свои мысли чужими сравнениями и описаниями...
....
И мои волосы, в которые никто как я не может запустить пальцы - захватывая, зажимая в тисках безумную тонущую в страдании голову. Глупую и одинокую.
....
А ты сидишь у себя дома, готовя в микроволновке бутерброд из дорогого сыра и смотришь телевизор. Мне жаль нас. Ведь ни одна из нас не способна до полноты, до страсти, до боли погрузиться в любовь. Я слишком стара, а ты слишком неопытна, мы обе глупы и самонадеянны, наверное, излишне. Ни одна из нас не видит образов за тем, что происходит слишком внешне просто и слишком по-настоящему. Так же просто, как сходить в туалет. А ведь все не так. Я это чувствую. Я научилась мыслить и даже немножко чувствовать, но глубина - это не то и не другое - это образы, невозможные и нереальные.
....
А сигаретный дым выходит из меня, как будто он там, внутри, давно признан своим и он не боится запирать за собой дверь - ведь у него есть ключи от моего горла. И он войдет туда снова, неотвратимый и беспощадный. Когда я курю, я чувствую себя потерянной для счастья навсегда...
....
Я сижу на краешке лавочки, стоящей на краешке мира и дым уносит меня в беконечность. В белых брюках и черной рубашке. Воротник поднят в отчаянной пародии на графа Дракулу. Смешно, наверное, со стороны. А мне страшно.
....
когда я ворошу пальцами пушистые пряди у виска - по спине начинают бегать мурашки. Мне холодно. Температура. Я просто воющий на луну оборотень с температурой. Старая безумная тетка с кошелкой. Бессмысленные глаза дешевой гротескной статуи дедушки Ленина.
....
вкус соленого пальца отдает дрожью в правое плечо...почему-то. Почему-то у меня нет мыслей. Обычно у меня много мыслей. Но мне они уже не нужны. Я ищу образы. Не нахожу. Боюсь находить. В образе жить страшнее и наверное, еще более одиноко. Я боюсь одиночества. И смерти. Наверное, мне нужно умереть...
Однажды я видела как женщина умирала от рака. У нее были такие тонкие худые запястья...