Смотрин Максим: другие произведения.

Стук-стук

"Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Конкурсы романов на Author.Today
Загадка Лукоморья
 Ваша оценка:


   Иногда мне кажется, что я живу во сне. Маленьком страшном сне, в котором всегда ночь, тишина, и вот-вот начнут бить часы.  
   Стук-стук. Стук-стук.  
   Ну вот, дождался. Но боя нет.  
   Стук-стук.  
   Не открываются дверки. Проржавели петлицы. И масла нет, чтобы их смазать.  
   Стук-стук.  
   Жаль кукушонка. Ведь клюв разобьёт.  
   Стук-стук.  
   И колокол жаль. Молчит из-за запертого птенца.  
   Стук-стук.  
   Интересно, сколько времени? Темень, хоть глаз коли.  
   Встаю с кровати, чиркаю спичкой. Всматриваюсь в циферблат часов.  
   Дурак. Но что поделать -- привычка. Ведь знаю, что хоть засмотрись на часы, так ничего и не высмотришь. Стрелок нет. А были ли?  
   Стук-стук.  
   И масла нет.  
   И тишина.  
   Молчат часы.  
   Подхожу к ним. Провожу рукой по потемневшему от времени дереву, в чьём дупле замурован несчастный кукушонок.  
   Мой Большой Бен. Гигант, приросший к полу. Завожу его тусклым латунным ключом.  
   Привычка.  
   Зачем мне это? Сколько раз себя спрашивал. И никак не могу найти ответа.  
   Может, мне надо слышать хотя бы эти "стук-стук", как напоминание, что жизнь не остановилась? И сам я жив. Наверное.  
   Или такие правила у сна.
    

***

    
   Я понимаю, что жизнь -- это дорога. Кажущаяся бесконечной асфальтовая полоса. Прямая, как кишка в заднице. Хорошо, что пахнет здесь не так же. Хотя, местами...  
   И солнце никак не может спрятаться за недостижимый горизонт. Вечный закат в безжизненной пустыне.  
   Бессмысленная скорость и хлещущий в лицо ветер. Непослушный руль и заклинившая коробка передач.  
   Жму на тормоза. На всякий случай.  
   Педаль проваливается в пол.  
   Удивляться нечему. Тормоза не работают всю бесконечную дорогу. Сколько миль позади, сколько впереди -- я не знаю.  
   Выворачиваю руль -- хоть баран чихни. Вперёд, к цели, не сворачивая и не останавливаясь на красный.  
   Давлю на газ. И мотор ревёт.  
   Надежда на чудо глупа. Бензин не кончается.  
   Может, когда-нибудь, я догоню закат и спрячусь в багровых бликах солнца... Будет так кстати. Как раз в цвет платья.  
    

***

    
   Ярко светят лампы. Равнодушный галоген.  
   Стерильная чистота -- такая, что не закуришь. Было бы кощунством пускать клубы дыма на фоне девственной белизны.
   - Вот такая методика, - доктор в идеально белом халате откинулся в кресле. На мгновение закрыл глаза, снимая напряжение. - Рад, мистер Подбельски, что новшества медицины не проходят мимо цепкого взгляда прессы.  
   - Конечно, мистер Уитни. Но тем не менее, ещё раз для профана, на пальцах, - его собеседник, лет двадцати, но в роговых очках, с бейджиком "Нью-Йорк Пост" задумчиво поскрёб гладковыбритую щёку. - Правильно я понимаю, что вы создаете для пациентов, находящихся в коме, подключение сознания к виртуальной реальности. И подгружаете им безысходную ситуативность. Такое раздражающее однообразие, что сознание интуитивно будет ожидать изменений. И это желание пробуждает их нервную систему, чтобы потом резким скачком вы могли вывести их из комы.  
   - Практически всё верно, мистер Подбельски. Либо пациент сразу готов к сдвигам в его вирт-реальности, либо мы подводим его к этому. Но! Понимаете, индивидуальный подход, - доктор Уитни на мгновение задумался, - подразумевает, что каждый случай уникален. Виртуальную реальность мы не создаём, она генерируется на основе подсознания пациента -- эдакий эвристический момент... И если в случае с мужчиной, я до сих пор не могу дешифровать его желаний -- он может хотеть, чтобы появились стрелки часов, или чтоб кукушка прокуковала, или, может, чтобы кто-нибудь постучал в дверь. То в случае с девушкой всё проще -- она хочет, чтобы дорога закончилась, чтобы она могла остановиться, перестать тискать руль и давить на газ, чтобы педаль тормоза сработала.  
   - Послушайте, доктор, - Подбельски снял очки и долго жевал губами, прежде чем продолжить, - а вы не пробовали столкнуть две реальности?  
   - Предлагаете шоковую терапию, мистер Подбельски? Это может быть чревато.
   - Но это гарантированные изменения для обоих. Даже если они ждут совсем не то...  
   - Вы столь компетентны, мистер Подбельски... - в глазах Уитни разгорелся неподдельный интерес. - Я даже начинаю сомневаться в том, что имею дело с обычным журналистом. Пусть и передового издания.  
   - Дорогой Уитни, журналист без логики -- всё равно что дешёвая проститутка: слишком доступно; для недалёкого разума; и возможен сифилис.  
   - Сифилис излечим, - Уитни улыбнулся.  
   - Зато слабоумие -- безнадёжный диагноз, - Подбельски ответил такой же широкой улыбкой. - Тем более, что такой случай, как попавшие в кому миллиардеры: отец и дочь -- не мог пройти мимо страниц "Нью-Йорк Пост".  
   - Вы приятный собеседник, мистер Подбельски, - Уитни поднял стоящий перед ним на столе бокал с виски. - Выпьем!
   - Я не столь приятен, как вы, доктор, - лучезарно искрясь, ответил журналист. И достал из внутреннего кармана пиджака пистолет.  
   Миниатюрный браунинг уставился в лоб Уитни. И улыбка доктора мгновенно сошла с его лица.  
   - Обойдёмся без шоковой терапии, мистер Уитни, - Подбельски кивнул в сторону реанимационного отделения. - Просто отключите их виртуальность.
   - Но эвтаназия...  
   - С дозволения родственников разрешена! - твёрдо закончил фразу Подбельски. - А родственные связи, мои и пациентов, дорогой Уитни, мы с вами установим сегодня же.  
    

***

    
   Стук-стук. Стук-стук.
   Какой страшный сон. Или явь?  
   И что же так стучит? Кукушонок клювом в неоткрывающуюся дверцу или сердце?  
   Темнота.
   И тишина.  
   Опять!  
   Масла бы. И лампу.  
   Чёрт!  
   Коробок дрожит в руках. И ломаются спички.  
   Стук-стук.  
   Ревёт мотор за окном. Светят огни фар.  
   Стук-стук.  
   Окно? Мотор?! Фары?!!  
   Стук-стук.  
    

***

    
   Проклятая дорога.  
   И солнце почти скрылось за горизонтом. Жаль, было в тон платью.  
   Стремительно темнеет. Пустыня в сумерках напоминает грустный чизкейк. А я не люблю сладкое. Сейчас бы мартини с водкой.  
   Ехать в темноте -- не мой конёк. Интуитивно включаю дальний свет.  
   Опа! А говорят, что чудес не бывает!  
   Жму на тормоза.  
   Ну, точно! Трындят про чудеса!  
   Машину бросает к какому-то чрезмерно угловатому зданию: то ли ферма, то ли салун.  
   Выворачиваю руль, чтобы не влететь в веранду.  
   Приехали...  
   Иду к двери.  
   Стук-стук.  
   Есть кто дома?  
    

***

    
   - Вы присаживайтесь, мистер... - Уитни, колдуя над клавиатурой, указал на кресло, стоящее между кроватей пациентов, - Подбельски? Мне по-прежнему называть вас так?  
   - Не волнуйтесь, доктор. Я на сто процентов уверен, что это будет не убийство, - "представитель Нью-Йорк Пост" ухмыльнулся, поигрывая браунингом. Уселся в кресло. - Удобно, спасибо! Поверьте, мистер Уитни, анализ ДНК скажет вам без всяких слов, насколько я Подбельски.  
   - Тогда прошу вас на мгновение расслабиться, - буркнул Уитни.  
   - Не торопитесь, доктор, - глаза "Подбельски" хитро прищурились. - В какой стадии процесс девиртуализации сознания?  
   - В завершающей! - подтверждая слова Уитни, начали мерцать многочисленные датчики alarm'ов. - Серверы сейчас остановятся. Закатывайте рукав!  
   - Что?!!! - подрагивающее дуло браунинга заплясало, глядя в лоб доктора Уитни.  
   - Закатывайте рукав, если вы мистер Феллер! - прорычал Уитни сквозь зубы. - Я не хочу быть соучастником убийства! Мне нужен анализ ДНК.  
   - Если... - лицо Подбельски-Феллера, без пяти минут наследного миллиардера, вспыхнуло.  
   - Рукав! 
   - Я отблагодарю вас, Уитни! - браунинг исчез во внутреннем кармане пиджака. Подбельски-Феллер уселся в кресле поудобнее, закатал рукав и расслабился.  
   - Даже не сомневаюсь... - доктор Уитни ухмыльнулся, но его собеседник его уже не услышал. Игла, которая ввела наркоз в предплечье Подбельски-Феллера, вернулась в встроенную в подлокотник тубу. Вернулась с кубиком крови уже спящего "журналиста". - Жаль. Говорят, раньше мерзавцы были как-то благороднее...  
   "Процесс слияния завершён!" - объявил безликий голос. Холодный, как свет галогеновых ламп.
    

***

    
   Стук-стук.  
   Слишком громко. Это -- не часы. Это -- дверь.  
   У меня есть дверь?!  
   - Есть кто дома?  
   Боги!!!  
   Стук-стук.  
   И кукушонок так некстати.  
   - Откройте, чёрт вас дери!  
   Странно. И голос до боли знаком. А в руках только ключи для завода часов. Знать бы, где дверь...  
   - Открывайте же!
   Стук-стук.  
   Зачем мне дверь, когда есть окно?!  
   Светят фары. В их свете стоически смолк Большой Бен.  
   Я думал, что ты вечен...  
   Стук-стук.  
   Да хрен тебе!  
   Напрягаю мышцы. И слышу треск. То ли спина, то ли крепление к полу Большого Бена.  
   Ничто не вечно в темноте. Кроме самой темноты.  
   - Ку-ку!!!  
   Очнулся, кукушонок?! Петли-запоры треснули? Ну-ну...  
   Кукушка-кукушка, сколько тебе жить осталось?  
   Большой Бен с функцией тарана вылетает в окно. Трещит рама, звенит разбитое стекло. Молчит разбитый циферблат часов, упавший в тусклые объятия песка.  
   - Входите, мисс. Или влезайте!  
   Стук-стук.  
   Бедный певец времени. Тебя хватило только на одно "ку-ку"...  
   Кто-то в красном платье с глубоким декольте протискивается в окно, цепляясь подолом за остатки рамы и осколки стекла.  
   - Отец?!  
   - Дочка?!!  
    

***

    
   - Не люблю белый свет, - прошептал старый Феллер, кося взгляд на датчики жизнеобеспечения.  
   - Сэр, - донёсся голос Уитни. Ещё дрожащий от пережитого волнения. - Давление у вас в норме, пульс в норме. Мисс Джудит...
   - Что с ней? - Ян Феллер захрипел. Пальцы стискнули накрахмаленные простыни.  
   Большой Бен рядом. Разбитое окно. И красное платье.  
   - Всё в порядке, сэр! - в голосе Уитни послышались бодрые нотки. Напряжение постепенно оставляло его. - Я не мог допустить, чтобы кто бы то ни было, хоть и ваш наследник, лишил жизни вас и вашу дочь. Я так понимаю, что старшую.  
   - Наследника? Джудит, у тебя есть сын? - глаза Феллера бешено завращались. Он будто был всё ещё там - в пустой тёмной комнате с часами без стрелок.  
   - Отец, я бесплодна, я говорила, - едва смогла прошептать рыжеволосая Джудит. Закрыла глаза. И почувствовала, что её начинает тошнить.  
   Всё-таки, утка -- это одно из гениальнейших изобретений медицины.  
   - Тогда что вы мне втираете, Уитни? - миллиардер закашлялся. Голос не хотел слушаться его. Впрочем, доктор был удивлён, что отец и дочь сразу заговорили.
   - Несмотря ни на что, сэр, - Уитни и не думал пасовать, - ваши ДНК-аллели совпадают. Это ваш потомок по мужской линии. Видимо, сын.  
   - Это, действительно, мой наследник, доктор!? - старый Феллер сощурил глаза.  
   - Да, сэр. И он в коме. Искусственной... - Уитни замялся. На пару мгновений, не более. - Но, хочу напомнить, что эвтаназия возможна только с согласия родственников.  
   - Какая эвтаназия?! - Феллер даже попытался привстать с кровати. - Совсем охренел, шприц?!  
   - В таком случае, сэр, вывести его из комы?  
   - Ни в коем случае, пока я жив, Уитни, - прошипел Феллер. Его чёрные глаза тускло сверкнули в галогеновом свете. - Завтра же вызовите сюда моего нотариуса. А мой сын, кхмм, пусть поспит. Отдохнёт, как следует...
    

***

    
   Стук-стук.  
   Как же больно.  
   Стук-стук. Стук-стук.  
   Болит клюв. И темно.  
   Стук-стук.  
   И петлицы заржавлены. И тесно в гнезде.  
   Стук-стук.  
   Ну, выпустите меня хоть кто-нибудь! Умоляю!!!  
   СТУК-СТУК!!! 

 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
Э.Бланк "Пленница чужого мира" О.Копылова "Невеста звездного принца" А.Позин "Меч Тамерлана.Крестьянский сын,дворянская дочь"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"