Как странно - небо над поляной
Как будто подрано когтями.
Закат, стекающий из раны...
Неужто это вправду - с нами?..
Судьба, хранившая скитальца,
Его отталкивает слепо.
Кровь запекается на пальцах -
Твоя и раненого неба.
... А где-то зацветет олива,

Утрату спутают с пропажей.
"Он умер правильно. Красиво." -
Читавший нашу Повесть  скажет.

3 июля 2006 г.