Тускнеют чувства, время не молчит,
отбрасывая прошлое в пространство,
как близок этот темный лабиринт,
основанный на вере в постоянство..

Где взять надежду, спрятав пустоту,
что написать на днях бегущих мимо,
забытый миром плоский материк,
плывет прикрывшись бронзовым загаром.

Из века в век читаем мы себя,
как книгу замурованную в мыслях,
обратным ходом время торопя,
и жалуясь на вечность в обелисках.

И кажется, что яблоко не взять,
не спрятать в золоченую копилку,
и дней своих - не в силах сосчитать,
и время не позвать на вечеринку.


2024 г