Мне холодно, я времени боюсь,
как быстро, пролетая серой птицей,
оно уносит прошлое в пространство,
а настоящее - не знает ничего.

И кажется, все это просто сон, 
из мыслей напечатанных на небе,
уходит ненадежный почтальон,
по серой кредитованной планете.

Отпущеное время не вернуть,
в кредит не взять, не напечатать ночью,
все прожитое словно синий мяч,
летит и скачет обещая страх.

И как увидеть белое пятно,
услышать звуки временной свирели,
и сбросить обветшавшее ярмо, 
из мыслей о неведомом и строгом.


2024 г