Такой помятый вид у тебя. Это забавно. Я легко касаюсь твоих губ, и ты, я знаю, чувствуешь мятный привкус. Я же чувствую только слабость.
Мне кажется, ты не сможешь покинуть меня. Прогоняй - не прогоняй. Не можешь. Или не хочешь. Пожалуй, я не буду задумываться. Задумываться - удел великих. Их вечный поиск первопричины собственного одиночества...
Ты хмуришься, но на дне твоих глаз я различаю скрытую и какую-то грустную улыбку. Ты не уйдёшь. Это так просто, как провести пальцем по линии скул, как прикоснуться к запястью левой руки, как остаться с тобой ещё полчаса. Всё просто. И, кажется, мне это нравится.
А после мы пьём чай с мятой.
Делай то, что ты хочешь.
Но если у тебя не хватит смелости закончить начатое, если ты вдруг, совершенно внезапно, решишь остановиться на полпути, если сомнение, свившись тугим клубком ядовитой змейки, одолеет твои мысли, если отчаяние обхватит тебя своими огромными, но сильными, как руки любимого мужчины, руками, если неуверенность не даст твоим губам подарить улыбку, сославшись на несуществующие преграды. Значит, слабость мятным коктейлем пробежала под кожей.
Значит, снова будет несвободно на прохладной постели.