Я побеждаю своих врагов тем, что превращаю их в друзей. Линкольн А.
А ветер колышет цветы...
Красивых слов не существует. Я понял это давно. Любые слова, будь они и о самых высоких чувствах - пусты, ненужны и совершенно нелепы в случаях, когда человек лицом к лицу сталкивается с ними...
Осень размазывает последние надежды порывом ветра. И мне совсем не кажется это неправильным. У осени своя мораль. Она может погребать под тоннами дождя всё самое прекрасное, на что способен человек: лучшие чувства и горячие стремления, бесконечную смелость и ураганную страсть... А может и оставить в живых совершенно беззащитный, такой маленький, росточек... Только вот зачем?.. Мне совершенно не ясно. Не подготовленный к борьбе, да что там к борьбе!.. К войне. К войне за своё совсем ненужное и немного жалкое существование, он не сможет противиться судьбе, которая каждую весну наносит свой удар... Но осень ему снова поможет, снова закроет от бури - и осенью всё будет спокойно. Всё будет спокойно, но лишь до того момента, когда он обнаружит, что вырос и теперь не нуждается в защите. И тогда осень с каждым годом будет забирать всё больше и больше листьев... Листьев, ставших такими родными и жизненно необходимыми...
Я стою, немного покачиваясь. Безусловно, от ветра. Ветер рвёт на куски всё моё сознание, он добирается до самых глубин и тут же стремится обратно... И мне также хочется исчезнуть. Улететь, испариться... да что угодно, только бы не видеть этих, таких родных, могильных плит.
Осень - странное время года. Время года, когда ничто не кажется таким важным и существенным, как... смерть. И совсем не понятно, по какой причине. Хотя, возможно, виноваты бесконечные листопады, которые наконец-то закончили свою трёхнедельную агонию. Закончили и теперь подлежат своему персональному аду - вечному гниению... И они тоже теперь принадлежат той земле, из которой когда-то брали соки. Они валяются в грязи, недвижимой и вязкой. Все мы вышли из тёплой грязи, все мы туда и вернёмся...
Я, поднимаясь с колен, отряхиваю руки. На руках только грязь. А на лице только соль. И в глазах почему-то только тягучая боль... В красивых глазах цвета заливных лугов я вижу искорки смеха. А на губах играет искренняя радость. В его глазах полно непокорности, его улыбка заставит откликнуться и самого грязного человека. Мне не дозволено их любить. Так решила однажды осень.
И ветер колышет белые лилии на старой могиле... Нет красивых слов. Но я знаю четыре главных слова.