Снежинки цвета радуги, поющие песню солнца и дождя.
Границы. Ограничения.
Жизнь ограничена.
Бред воспаленного разума. Жарко. Горячо. Хочется спать. Или просто исчезнуть.
На улице снег. Ночь. Холодно.
У тебя же жар. Горячо. Темно.
Это не очень хорошая идея гулять по улицам в таком состоянии, но...
Ты сейчас совершенно не разумен.
С неба, пурпурного неба летят снежинки. Снежинки цвета радуги.
На улице расцветают маргаритки. В извилистом извивающемся небе, небе цвета боли плывет музыка.
Хочется плакать. Слезы алые, сладкие как самая изощренная месть.
Я не люблю маргаритки, а вот ты...
На земле валяется выпотрошенная мягкая игрушка.
Скамейка словно создана из гвоздей и шипов. На ней сидит тот, другой, у него черные длинные волосы и синие глаза. Хотя это не правда. Волосы у него короткие и цвета лунного серебра, почти такого же и его глаза. Его смех подобен звону разбитой окончательно жизни с ярко-зелеными всполохами зарева. Он тот мимо кого надо пройти. И больше никогда не вспоминать этот сад с гиацинтами и его владельца с глазами высеребренного цвета.
Человек с синей душой. Его глаза не имеют цвета, или уже переплелись все цвета и звуки. Улыбка подобна росчерку мраморно-цветочной молнии. Он не умеет плакать, ибо его слезы подобны грозе в самую холодную зиму.
Давай сойдем с ума вместе?
Давай разорвем мир на мосты и мостики.
Устроим водопад из солнц и лун. Водопад маргариток, расцветшей веры, пустой, но такой горько-мятной надежды, черно-белого...
В конце улицы есть Дверь. За ней ничего нет. Ибо и не может быть.
И идя сквозь вихрь снежинок цвета радуги.
Смеясь смехом разбитой и такой прекрасной жизни.
Плача от счастья и безумной боли.
Войти в эту Дверь.
И просто исчезнуть.
Белый потолок. Это единственное заставляет свернуть калачиком и завыть.
Утро, и ты можешь, не проснутся, но...
Внутри тебя жизнь. Она струится по венам, обдавая солнечным теплом, жизнь превращает все на своем пути в боль.
Утонуть в них. Пытаться уйти. Все бесполезно.
Ты устал. Навсегда. А жизнь струится.
Всего лишь глоток вечной жизни с его губ и жизнь струится.
Человек с синей душой уходит в утро.
Ты же только возвращаешься на рассвете.
Белый потолок. Доктор. Его слова. Бессмысленные и пустые. Причиняют бесполезную боль.
"Нельзя гулять в такой холод по ночам, с температурой под сорок"